Notre amie Anne ( ce n'est pas moi ! ) avait eu l'audace d'envoyer à Christian Bobin le livre de sa vie... Voilà que le poète amoureux vient de lui répondre :
Dans sa boîte aux lettres, une enveloppe couleur soleil, déposée par des mains d'ange. Au-dedans, sur deux pages aux ailes déployées, un grand éclat d'encre, de rire et de printemps qui s'adresse, aussi bien, à chacun d'entre nous…
Chère Anne,
Il est impossible d’écrire une vie, que ce soit la sienne ou celle de quelqu’un d’autre. C’est ce que j’ai toujours ressenti : il y a, pour chacun sans exception, une chambre secrète où personne n’entre, pas même soi. Les portes ne s’en ouvrent qu’à la mort, quand nous n’y sommes plus. Mais on peut, oui, dire, exprimer l’humeur subtile de nos songes, de notre sang, de nos jours. Et votre livre, joyeux comme un panier de cerises, y parvient. Je vous souhaite beaucoup beaucoup d’inconnu devant vous, et devant votre Maurice qui aime les nuages !
Amicalement
Christian Bobin
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