" Je n'écris pas avec de l'encre. J'écris avec ma légèreté.
Je ne sais si je me fais bien entendre : l'encre, je l'achète.
Mais la légèreté , il n'y a pas de magasin pour ça. Elle vient ou ne vient pas, c'est selon.
Et quand elle ne vient pas, elle est quand même là.
Vous comprenez ?
La légèreté, elle est partout, dans l'insolente fraîcheur des pluies d'été, sur les ailes d'un livre abandonné au bas d'un lit, dans la rumeur des cloches de monastère à l'heure des offices, une rumeur enfantine et vibrante, dans un prénom mille et mille fois murmuré comme on mâche un brin d'herbe, dans la fée d'une lumière au détour d'un virage sur les routes serpentines du Jura, dans la pauvreté tâtonnante des sonates de Schubert, dans la cérémonie de fermer lentement les volets sur le soir, dans la fine touche de bleu, bleu pâle, bleu-violet, sur les paupières d'une nouveau-né, dans la douceur d'ouvrir une lettre attendue, en différerant une seconde l'instant de la lire, dans le bruit des châtaignes explosant sur le sol et dans la maladresse d'un chien glissant sur un étang gelé, elle est partout donnée.
Et si en même temps elle est rare, d'une rareté incroyable, c'est qu'il nous manque l'art de recevoir, simplement recevoir ce qui nous est partout donné. "
Christian Bobin ; extrait du livre " La folle allure "
Illustration feuilles de tilleul dans la lumière.
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